Meu "sinto muito"

Faltavam-lhe motivos e sobravam emoções. Pensou no “se” com ela e no “está sendo” com o outro. Não era pena, nem sabia se compaixão. Mas era um bixinho estranho que lhe mordera o peito e lhe fizera crer que a vida é mesmo algo muito frágil.

Queria abraçar e dizer que estava tudo bem, mas não estava e isso não adiantaria. Preferia que mágica lhe fosse concedida, que Deus rebobinasse o filme e fizesse diferente. Que sorrisos fossem pintados, ou mesmo rostos sérios, ao invés de lágrimas. Pensou que poderia ter se feito mais presente.

Não conseguia medir aquela dor e nem queria, gotas rolaram só de imaginar. Abraçou-se com o cúmplice de sangue e pediu-lhe que não a deixasse, fê-lo dormir sabendo que o amava com todas as forças que esse sentimento podia ter.

Agradeceu a Deus pelas graças de sempre e pediu-lhe paz àquela família e à amiga querida.



Descobriu, então, que não sabia lidar com a morte. Sentiu doer outra vez.