Para quando caíres

A boba perdoava sempre, não por ter memória fraca, mas pelo coração mole. Aquela couraça era fachada, muito mal pintada, pra lhe ser sincera. É que não conseguia viver de dor, e a mágoa tinha uma cor feia, daquelas que não servem pra pintar a vida. Chorava, chorava, chorava até o coração se sentir lavado e o sorriso encontrar o caminho para o seu lugar de origem, de onde nem devia ter saído. Nessas horas ela precisava mesmo do abraço apertado de alguém e um afago qualquer nos cabelos morenos e quase compridos. Só não sabia pedir, nem conseguia falar. Já não tinha mais 5 anos mas o gato parecia ter-lhe comido a língua algumas vezes. E o alívio lhe vinha em doses. E ela agradecia em silêncio àquelas mãos. Sabia que estavam ali o tempo todo, mas demorou a perceber o quão dispostas estavam a lhe sustentar. O verbo mudou de tempo, a conjugação, agora, se fazia melhor.

"Obrigada, (meu) bem."


Ingrid Tinôco